Это чувство таится где-то в глубине августа. Оно зреет вместе с прозрачными сочными яблоками, вырастает на клумбе с пёстрыми астрами. В терпком запахе костра есть его горечь и радостное нетерпение, от него захватывает дух на взлёте качелей. Оно возникает где-то меж полуднем и закатом, когда спешащее отдать свою силу солнце жгучим оранжевым парашютом накрывает наше село. Оно приходит неизменно, с каждым годом обостряясь тревожным предчувствием несвободы, ожиданием открытий и встреч. Тонко чувство конца и начала, живущее несколько мгновений на грани двух миров: августа и сентября, лета и осени, каникул и школы. Лежит ли меж другими сезонами такая пропасть? И есть ли на свете чувство более вечное и знакомое, чем ЧУВСТВО ПЕРВОГО СЕНТЯБРЯ?